Liebe Oma,
heute beim Frühstück habe ich Papas Email gelesen und gehört, dass du nicht mehr bei uns bist. Obwohl Mama mir erzählt hatte, dass es dir in den letzten Tagen nicht gut ging, hat mich die Nachricht überrascht. Sie hat mich aus dem Gleichgewicht gebracht.
Ich glaube, dass es so gut ist, Ich glaube, du warst (wärst/bist?) dankbar, nicht mehr von deinem geschwächten Körper und den Wolken in deinem Kopf eingeschränkt zu sein.
Aber da sind trotzdem noch all diese Gefühle, mit denen ich nicht weiß wohin. In den letzten Jahren, besonders seit ich für mein Studium und die Liebe nach Nordamerika gezogen bin, schrieb ich dir ab und zu Briefe. Das war ein Weg, wie ich bei dir sein konnte, und wunderbarerweise hast du die Briefe immer wieder gelesen, oder dir vorlesen lassen, obwohl ich mir nicht sicher bin, ob du immer wusstest, wer dir da schrieb. Also hab ich beschlossen, dir einen letzten Brief zu schreiben.
Wusstest du das ich dieses Semester in einem Naturschutzgebiet lebe und lerne? Während ich dir schreibe, blicke ich auf einen See umgeben von Wildprärie auf der einen und Wald auf der anderen Seite. Grillen und Vögel singen und vor kurzem sah ich einen Schwarm Kanadagänse auf ihrem Weg in den Süden. Ich glaube es würde dir hier gefallen. Ich erinnere mich, wie sehr du deinen Garten liebtest und wie du dich gefreut hast, wenn eine Wildbiene aus dem Nest dass du für sie gebaut hast herauskam. Ich kann mich an keinen Ausflug mit dir erinnern, der nicht irgendwas mit Natur oder zumindest Pflanzen zu tun hatte, von Radfahrten zum Donnersberg oder zu einem Ausflug zur Landesgartenschau. Als du weniger mobil warst, lief immer eine Naturdoku im Fernsehen, wenn wir dich besuchten. Und ich weiß, wie schlimm es für dich war, als du dich nicht mehr um den Garten kümmern konntest.
Neben deiner Liebe für die Bewahrung der Schöpfung, denke ich sofort an deine Kuchen und Torten. Besonders die, die wir einfach „Omatorte“ nannten. Selbst als du sie nicht mehr backen konntest, und Ursula anfing sie zu backen, blieb es bei dem Namen, „Tantetorte“ klingt einfach nicht richtig. Abgesehen davon, dass es immer noch meine Lieblingstorte ist—wovon man wirklich nicht absehen sollte—bin ich beeindruckt, dass du so viel Energie in etwas stecktest, dass du als Diabetikerin selbst nicht genießen konntest. Die Omatorte bleibt für mich das klarste Bild deiner Liebe für deine Familie.
Ich bin dankbar für diese Erinnerungen, besonders weil die letzten paar Jahre mit dir schwer für mich waren. Ich wusste nicht, wie ich mit dir umgehen soll. Als du das erste Mal nicht wusstest wer ich war, zerbrach etwas in mir. Und statt mich der Angst in mir zu stellen, vermied ich dich einfach. Heute weiß ich, wieviel ich deshalb verpasst habe.
Denn es gab auch schöne und sogar lustige Momente mit dir. Gar nicht wenige, weil du dir bis zuletzt einen ganz eigenen Sinn für Humor bewahrt hast. Als ich heute die Wäsche aufhängte, musste ich daran denken, wie du aus Protest gegen die Windeln die du gegen die Inkontinenz tragen musstest, immer darauf bestandest, Unterwäsche zu tragen. Wie du überall in der Wohnung unter Kissen und in Schubladen Unterwäsche versteckt hattest, damit Hiltrud sie dir nicht wegnehmen konnte. Und wie du eines Tages, als die letzten deiner Unterhosen beschlagnahmt worden waren, einfach ein paar Unterhosen von der Wäscheleine einer Nachbarin nahmst und wie du als Hiltrud dich fragte, wo du die Unterwäsche herhattest mit breitem Grinsen sagtest: „Hab ich gestohlen!“
Später durfte ich erleben, wie du Rianna in dein Herz geschlossen hast, trotz ihrer komischen Haare. Leider konntest du nicht zur Hochzeit in Kanada kommen, aber an Weihnachten konnten wir zusammen Bilder anschauen, und du hast dich gefreut, auch wenn du nicht wusstest wer da jetzt geheiratet hat. Und ich bin dankbar, dass du Nikita, deinen ersten Urenkel und meinen ersten Neffen, treffen durftest, etwas worauf ich immer noch warte.
Ich bin traurig, dass ich dich nicht mehr habe sehen können und dass ich nicht zur Beerdigung kommen kann. Aber ich weiß, dass du ein volles Leben hattest und jetzt froh warst zu gehen. Ich weiß nicht, was du geglaubt hast, was nach dem Tod kommt, aber gestern, als ich noch nicht wusste, dass es dein letzter Tag auf Erden war, aß ich mit meinen Kommilitoninnen bei einem Professor zu Abend und wir lasen Gedichte. Bei einem Gedicht musste ich sofort an dich denken. Ich schicke es dir mit diesem Brief.
Hab dich lieb,
Dein Enkel Benni
The Summer Day by Mary Oliver
Who made the world?
Who made the swan, and the black bear?
Who made the grasshopper?
This grasshopper, I mean-
the one who has flung herself out of the grass,
the one who is eating sugar out of my hand,
who is moving her jaws back and forth instead of up and down-
who is gazing around with her enormous and complicated eyes.
Now she lifts her pale forearms and thoroughly washes her face.
Now she snaps her wings open, and floats away.
I don’t know exactly what a prayer is.
I do know how to pay attention, how to fall down
into the grass, how to kneel down in the grass,
how to be idle and blessed, how to stroll through the fields,
which is what I have been doing all day.
Tell me, what else should I have done?
Doesn’t everything die at last, and too soon?
Tell me, what is it you plan to do
with your one wild and precious life?
On a hot summer Monday in May, my wife Rianna and thirteen others were standing on an intersection outside the legislature in Indianapolis, Indiana, USA blocking traffic and singing a new song. The song encapsulated the reason they were there that day: “Somebody’s hurting my sister and it’s gone on far too long. And we won’t be silent anymore.” The group included college students, veterans, pastors, and elders from Christian Peacemaker Teams, coming from a variety of faith backgrounds and ethnicities. Surrounding them on the sidewalks was a crowd of myself and about fifty people who picked up the tune and joined in the song, supporting those putting themselves in harm’s way by singing and clapping, and making sure they had enough water. To the car drivers honking at us, we chanted: “Traffic is bad, poverty is worse.” After about three hours, the police arrested all fourteen of them and only released them the following day. As she was waiting in the police precinct she could see herself on the news. Across the country, about a hundred people were arrested that day in what historians say was the biggest coordinated act of civil disobedience in recent US history.
The idea for the original Poor People’s Campaign was to bring together poor Americans across the historic divisions of race, religion, and gender to engage in disciplined mass civil disobedience to demand that democracy work for all and the wealth all have produced be shared more equally between all. A song from that time sums it up: “Everybody’s got a right to live, everybody’s got a right to live. And before this campaign fails, we’ll all go down to jail, because everybody’s got a right to live.” The original Poor People’s Campaign suffered greatly from King’s assassination, and since then, many of the successes have been rolled back. Things have gotten worse for poor people in the United States in the last fifty years since the first Poor People’s Campaign. Which is why we are calling for a national revival to realize the dream that Dr. King and so many others dreamt.
We began with forty days of action happening at the same time in forty US states as a powerful way of breaking into the national media cycle. At the rallies impacted people were boldly naming the sins of poverty, racism, militarism, and ecological devastation and the ways they are inextricably connected. Our songs and prayers brought a new spirit to protest that gave it depth and serenity. At the end of the Forty Days, twenty thousand people converged on Washington DC. At the rally, Rev. William Barber and Rev. Liz Theoharis, the co-chairs of the campaign called us to go back to our communities and organize them, just like civil rights activists had down.
As Mennonites we often claim that seeking a just peace is at the center of our work. Yet the historic record also shows that we have often failed to show up in movements for justice. If we really want to be a peace church, we need to show up where people stand up against violence. As seminary students we brought our skills at listening and pastoral care to situations of high stress and trauma. As people of the book, we resonated with this campaign because it understood the power of stories to shape imagination and political decision-making. By letting poor people tell their own stories, we began to put cracks in the dominant story that blames the poor and to expose the violence of a system that keeps people poor in the midst of plenty. As followers of Jesus, we remember that Jesus was a poor man. He preached: “Blessed are the poor, woe to you who are rich” and taught that the way to freedom lies in serving and following the least, the lost, and the left out.
But STAR is so much more than just that. It seeks to provide an evidence-based „bio-psycho-social-spiritual framework“ for understanding trauma and resilience. The STAR model integrates the insights of neuroscience on the way the brain functions and how trauma messes up these processes. This research also helped us understand how 
